Você acorda, e o dia está aos poucos nascendo. Vai ao trabalho, enquanto os bosques florescem, pássaros cantam e os rios correm. Átomos se ligam e formam a água. Agradecemos esta bondade a desperdiçando pelas calçadas ou tentando com ela lavar o suor de nossos corpos, enquanto devíamos estar é limpando a imundície de nossas incrédulas almas.
Você esta cego a estes milagres do dia por não enxerga-los ao findar do ocaso, mas os milagres diários desta vida não deixam de estar la.
Vida estoura em nossas faces a cada momento que passamos em frente a um parque, mas fechamos esta janela olhando a nova loja de artigos, como se a natureza fosse um simples spam, propagando a inútil mensagem de viver a vida. As flores sempre estarão lá, elas podem esperar.. Quando percebermos, ao fechar esta sensível janela, fechamos também algo em nós mesmos.
Você questiona a existência de um Deus, ao mesmo tempo que não da o valor a estas pequenas, mas tão significantes coisas. São parte dele. Auto-expressão divina, natureza, chame como quiser.
A qualidade maior do puro poeta, é findar sua obra sem deixar assinatura. Sem ego, sem posse ou orgulho. Arte pela arte.
Fé é algo que a você é totalmente estranha e alheia. Se o víssemos, seria crer, não fé. E esta é algo mais profundo, algo mais forte e sincero.
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